В. Бамбалсу
Ты помнишь,
Как бесшумною походкой
Подкралась осень рыжею лисой?
Она казалась
Ласковой и кроткой,
И желто-красным щурилась в лицо.
Осинки
Поджигала словно свечи,
Росинки
Превращала в капли бус.
А мы,
Встречая, провожали вечер,
Дымок костровый
Пробуя на вкус.
Смотрели,
Как заката полог таял,
И наизусть
Читали под хмельком,
Что журавли,
Печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.
А тополя
Над нами в полумраке
Вздыхали
Задержавшейся листвой.
Мы с душ своих
Снимали маски, фраки,
И были счастливы
Их полной наготой.
Туман белесый
Выползал низинкой,
Клоками ваты ластился к земле.
В полголоса,
Со светлою грустинкой
Читали мы опять про журавлей.
Но я не верил сроду,
Изначально,
Что все равно им,
Улетавшим вдаль.
Так почему ж
Они тогда печальны?
Чего-то все же им, наверно, жаль.
Быть может, нас -
С рождения бескрылых,
Боящихся свою оставить клеть,
Простор полей,
Что изморозь покрыла,
И сентября разбросанную медь.
Березки эти, красную рябину,
Которая горит в саду костром...
Нельзя ведь,
Знаю, родину покинуть
И не жалеть при этом ни о ком.