Вина бутылка не спасёт от скуки.
Не исцелит от ноющей хандры.
И с каждым годом всё слышнее звуки,
Зовущей к вечности архангельской трубы.
Расстаться с разумом – напрасная затея.
Укрыться от себя навряд ли сможешь ты.
Пить из горла, при этом не хмелея,
Способен каждый, кто устал от пустоты.
Немые мысли складками ложатся
В моей оглохшей от раздумий голове.
Дороги сходятся, петляют, вновь ветвятся.
Исход один – могила, крест в траве.