Опять про осень.
В осеннем лесопарке с псом гуляем.
Еще жива в нём лета умирающая стать.
Обычный свой маршрут неспешно совершаем.
Нам грех на «бабье лето» уповать.
Тепло и многоцветьем парк сияет.
Цвета его знакомы с детства и чисты.
Но что-то, все же, в душу грусть вселяет
И жаль прошедших дней сожженные мосты.
Прекрасен лес. Но видно осень виновата,
Внеся печаль в цвет увядающей листвы.
И поздний луч пурпурно-жёлтого заката
Целует клюв нахохленной совы.
Вот так же жизнь из стариков уходит,
Неспешно пожирая день за днём.
Нам, прожитого осень седину наводит
И мудрость, коль спиртное, в меру пьём.
Сентябрь 2004 г.