В нашем городе портовом,
Вдоль и поперек знакомом,
Старый боцман тихо проживает.
Постаревший как от горя,
Всё равно с судьбою споря,
Он по морю день и ночь скучает.
Только солнышко взойдет,
Обязательно придет
В этот порт ему давно знакомый.
На причале постоит,
И на море поглядит,
Вновь вдыхая ветерок соленый.
Борт чужой окинет разом
Он своим хозяйским глазом
И, в морских порядках искушенный,
Непорядок замечая,
Головою покачает,
Сединой годами убеленной.
А когда домой пойдет,
То, конечно, он зайдет
В кабачок наш тихий припортовый.
В уголочке посидит,
Своей трубкой подымит,
Вспоминая мир такой знакомый.
Он немножко поскучает -
Эх! Простора не хватает…
Выпьет как всегда стаканчик грога,
А потом вдруг соберется,
И мальчишкам улыбнется,
Что, конечно, соберутся у порога.
Он расскажет мальчуганам,
Как ходил по океанам,
И с тоскою штормы вспоминая,
На минуточку притихнет,
Трубку запалит и пыхнет,
Всех клубами дыма обдавая.
Не печалься, старина,
В жизни ты хлебнул сполна
Океанской, с горечью, водицы.
Прикипел душой к волне
(Как понятно это мне!),
Но сушить нам весла не годится.
Пусть на суше не качает,
Бурь и штормов не бывает,
И не радует тебя, как раньше, лето,
Боцман, боцман, ты же знаешь -
Жизнь назад не отыграешь,
Как бы не хотелось сделать это.