Цепляясь взглядом за тротуар,
Ты тихо шепчешь: «Bon soir…».
И сердце колет от теплоты,
Когда вместо пошлого «ты»,
Предельно-высокое слышится «Вы»,
Мешается с запахом сочной травы.
И поздно уже возвращаться домой.
К чертям лицемерство, все маски – долой.
Так робко, наивно, так трепетно-нежно
Целуешь ладони… Впервые, конечно.
Всё громче дыханье, всё тише ответы…
А завтра – уедешь. В цепях Интернета
Сухие посланья, короткие строчки.
Не выбить у времени жалкой отсрочки.
Вернёшься? Наверно. Вернёшься? Конечно.
И сразу в ладони так трепетно-нежно.