Мы, наверное, всё же не сможем
в застенках чужого рая.
Кусочек шагреневой кожи
сжимается, отбирая
час за часом. Проходит время.
Ночь столкнётся с холодным утром,
мутным, как тошнота
после чашки кофе, выпитой натощак.
Устав
от бессонниц
и нервных судорог
телефона,
выглянет солнце
осенней улыбкой
над крышей дома.
Осенний дождь
смахнёт слезу.
Всё пойдёт сначала.
Но только памяти –
недосуг,
и за чашкой чая
я спутаю то,
что могла сказать
ещё год назад.
В осенней дымке
совсем пустой
постаревший сад
откликнется эхом
на все романсы
и все тревоги,
из ярких красок
оставив листья
и переводы
французских поэтов.