В этом городе нет под руками Даля,
Нет ни черновиков,ни книжных полок.
Потому то,садясь писать и простой карандаш обгрызая,
Чувствуешь,что ничтожен,как собственный осколок.
Нет здесь и учителя,чьё одобренье
Из набросков делает стихотворенья.
В этом городе только мама,давно седая.
Только дочери,что давно забыли
Чем там папа бредил,простую родню пугая,
Да дружки-корешки,кто тьфу-тьфу,кто в тюрьме,кто в могиле.
Да на каждом углу окликнет шальная юность...
От того то писать легко.Только пишешь нахмурясь.