я льдинкой в бокале нетающей, вовсе нетающей –
прозрачной, вобравшей в себя истонченные грани
воскресного утра к губам приближаюсь играючи,
пытаясь не ранить... я честно пытаюсь не ранить.
стилетом слова мои, тонким холодным стилетом
врезаются в душу – зарубки на долгую память,
я бьюсь в твоем сердце. ты бьешься в моем. и при этом
я тщетно стараюсь не ранить, не ранить, не ранить.
возьми мой обман, из него сделай сладкую сказку,
страницами после корми неуемное пламя...
меняю стилеты и льдинки на нежность и ласку,
и, черт побери! я так честно стараюсь не ранить!
воскресное утро... сентябрь дымится за шторой,
и дождь, словно бабка с клюкой, выбивает о камни
считалку, что я без тебя, без огня, без опоры...
пытаюсь не ранить... кого я пытаюсь не ранить?