У чужой большой любви,
впрок
Я ворую жизнь своих
строк.
И за строчкою строка
в ряд.
Да коплю, наверняка,
зря.
От несбывшейся мечты
желчь,
От нерадостных, пустых
встреч
Убежать и все мосты
сжечь.
Не оглядываясь, взмыть
вверх,
И сильней и выше быть
тех,
Чьи слова - булыжник вслед
зло -
Просто нет у них других
слов.
Чья-то грубость, как озноб -
в дрожь.
Тянет вниз, ложась у ног,
ложь.
Значи все же не дано... Чтож.