Садится наш корабль в "Джи-ЭФ-Кей",
Лонг Айленда познаем завтра числа,
Нас ждёт staccato уличных огней,
И Ист, текущая на юг, как Истра.
Туман сочится пылью из горстей,
А люди на Манхеттен, точно мысли,
Освобождаются от всех страстей,
Когда впивается в них смерть, как выстрел.
Спиной к Атлантике сидит еврей,
И водку пьет среди немых друзей,
Которых Бог к нему уже не вышлет.
Лишь здесь пойму зов родины своей,
Я утром полечу на крыльях к ней,
И может быть меня она услышит.
2003
Из цикла "Поэтическая география"