Мои стихи - как стреляные гильзы.
Ритм отбивают о бетонный пол.
Они - навылет прожитые жизни.
И словно в гроб, ложатся в стол.
Мои стихи - как дорогие раны.
Не каждому стучатся в двери.
Порою восхитительно бездарны,
а то бывают яростны, как звери.
Мои стихи не вам посвящены.
Они о вас написаны едва ли.
И более того - возмущены
тем, что их между делом прочитали.
Мои стихи - как ночи напролёт.
Как пробужденье на излёте века,
в них мой вопрос страдает и живёт:
читателя найду иль человека?