… порвать на одиночества куски
под шепот фей и легкий звон стрекозий
удавку липкой, вяжущей тоски,
вдыхая припозднившуюся осень,
смотреть, как месяц бьется осетром
в раскинутом небрежно звездном бредне,
изведав, что вино любви остро,
запомнить вкус до капельки последней,
сомнамбулой прийти на твой карниз,
ступни поранив латками из жести,
спускаться вверх и подниматься вниз
по лестнице прекрасных сумасшествий,
быть гусеницей, куколкою и,
расправив крылья ярким насекомым,
состариться, подкрашивать виски,
отчаянно выныривать из комы,
крадущимся движением ловца
переставлять в шкафу зеркальном нэцке,
бесстыдством слов и наготой лица
прикрыв души болезненную детскость,
жить бережно, чуть-чуть издалека,
и не понять по чьей-то воле мудрой,
как онемеет левая рука
до откровенья безмятежным утром…