Глядя на серость будней
Сквозь кольца от сигареты,
Иногда размышляют люди:
Кто же такие - поэты?!
Может быть это мечтатели
Сажающие эдельвейсы?
Или же предсказатели
С мудростью Парацельса?
А может быть альбатросы
Парящие над заливом,
Или же это утесы,
Взирающие молчаливо?
Микроскопы винных бутылок
Опускаются ниже и ниже,
Окулярами предпосылок
Разглядывая поэзию ближе.
Может торговцы это
Старым лежалым товаром?
Или иначе: поэты
Ярмарочные зазывалы,
Припадочные кликуши,
Черти в дешевой драме,
Оплачивающие души
Погнутыми медяками?
Может быть это сталкеры
С несбывшимися мечтами?
А может быть - падшие ангелы
С обломанными крылами,
На грешную Землю сошедшие
В поисках синей птицы?
А может быть - сумасшедшие
Не словленные больницей?
Или же наркоманы
Роняющие с губ пену,
Режущие в теплой ванне
Тугие синие вены?
Шипастые как протекторы,
Горькие словно кома.
Поэты - вивисекторы,
Режущие по живому?!
И мало кто понимает
Поэзии непорочность...
А может, это просто больная совесть,
Зарифмованная построчно?