Колеса вращают назад.
времени больше не будет.
Кутаюсь в палантин
цвета прогорклой весны -
кажется, я француженка,
сплав серебра и платины, -
трудно бороться с возрастом
в триста с десятком лет.
Тахикардия ломится
в стенки дворцов сосудистых -
так я еще пульсирую
в ряби цветов сознания.
Запахи парфюмерные
нервы подточат ласково -
милый, тебе ли спрашивать
как я сегодня выгляжу...
выглажу совесть в стрелочку,
вырежу небо в крапинку -
боже, ищу я девочку,
с профилем нежно-кукольным...
Старой французской своднице
трудно без рук игрушечных -
годы назад направлены -
времени больше нет.
Горечь подругой числится,
боль в женихах ей водится -
тень от куста смородины
ляжет на веки юные...
Тихо на сонной улице
тонким душистым вечером.
Ты приходи хоть изредка,
здесь без тебя так холодно...