14.01.04.
Я не спаслась от памяти ошибок,
От боли, от раскаянья и слёз.
Мир прогибается, мир несомненно гибок,
Но выпрямляется и бьёт уже всерьёз.
Под звуки музыки родной слоится мир
Под ноги отсыревшей штукатуркой.
Терзает дудочку прикинутый сатир,
Дождь по карнизу притворяется мазуркой.
Печальный Пан, художника ругая,
Лакает джин. Я дудочку мусолю.
Нам не грозит святая скука рая –
Мы предпочли компанию и волю.
Мы предпочли напевы колдовские,
И ярость боя, и любовный жар,
И в светлый день пришествия Мессии
Мы врубим джаз – не слышать вой фанфар.