Последняя роза лета
Цветет, не чуя беды.
Пишите с меня портреты!
Срывайте мои цветы!
И хоть за окошком август,
И скоро прольют дожди,
Она все равно прекрасна,
И все у нее впереди.
И будет она нетленна
Под снегом, едва дыша,
И утром однажды ясным
Проснется все так же свежа.
И, кажется, этой красотке
Быть Богом хранимой всегда,
И даже противный злой мальчик
Ее не сорвет никогда.
- Кому ж ты достанешься, роза?
- Самой бы хотелось знать,
И по ветру в зное страсти
Свои лепестки разбросать…