Наверно, мы наказаны за спесь,
За поиски ненужного ответа:
Всегда стремимся в праздничное где-то, -
Проваливаясь в будничное здесь.
И каждая зима - как смерть. И смесь
Из траура и памяти о лете,
Моих надежд на солнечное где-то,
Моих стихов про пасмурное здесь.
А вспомнить - что? Сосновый тихий лес,
Умытый свежим ливнем предрассветным...
Я засыпала в радостное где-то,
Я просыпалась в тягостное здесь.
И что теперь? Он умер и воскрес,
Грех искупил и выполнил заветы...
И рай - лишь фантастическое где-то,
И ад - реалистическое здесь.
Боимся ненаписанных портретов,
И молимся, чтоб этот мир исчез.
Пока еще не сбывшийся - но здесь,
И, знаю, не удавшийся - но где-то.
2001