Чудное сердце болит стихами…
За горсть осенней твоей печали
прощает всякий летящий камень
с ладони вслед ли, на дно с плеча ли.
С окном открытым выходит вровень
луны туманной тревожный ломтик.
А утро прячет в своей утробе
ночную слабость голодной плоти.
Назавтра ставших – как мы – чужими
засыплет небо пером лебяжьим,
и станет тихо… Ну как, скажи мне
тобой забывшись, забыть – тебя же?..