Держу в руках знакомую тетрадь.
Как зебра, полосатые страницы
Мне шепчут что-то, если их листать,
Мгновений возрождая вереницу.
Тот запах, что в себе она хранит,
Наполнен предвкушеньем ожиданий
И медом, что не полностью испит
Устами затуманенных сознаний.
Ее страницы знают наизусть
Твои стихотворенья и желания,
Которые пронизывает грусть
О скором неизбежном расставании.
Она хранит осколки зыбких фраз
Из наших несуразных диалогов.
Она хранит историю о нас,
Подаренную нам однажды Богом…