"Что-то не так у нас все же…"
Ты.
Устала. Осень метет под ноги то, что еще недавно было листьями.
Сухие бесформенные комочки…
Среди них, изредка, яркой вспышкой проносятся кленовые желтые бабочки – они дольше всех сохраняют свою броскую красоту.
Деревья в ярких лохмотьях.
Стыдно!
Выглядят как полураздетые модели: тощие, несуразные какие-то…
Вечером ветер будет протяжно выть в их крючковатых лапах, протянутых к небу в какой-то странной мольбе… Зря.
Последние дни бабьего лета не радуют солнцем, но тепло еще не ушло из этих краев.
Не ушло оно и из моей души. Брожу по оголяющимся аллеям, втаптываю в землю всю эту умирающую красоту и не могу понять: неужели все? Почему и за осень и за меня кто-то решил, что все должно кончиться? Глупо так и обидно! Почему всему должен быть итог? Почему нельзя с новым вдохом, новым залпом… нет, не заново, а… дальше…
Я могу. И ты тоже можешь. Я задаю этот вопрос тебе, но… тебе так же, как и мне, проще верить в конец, чем в… продолжение…
Я устала бороться… закрою дверь, с порога которой смотрела каждую ночь на то, как ты спишь безмятежно. Ты знал, что я наблюдаю, чувствовал мое присутствие, но… сон сильнее меня. Так же как сильней боль, любовь…
Осень…
Закрою дверь…
Лягу на остывающую землю, листья будут заносить меня медленно, шурша у лица свою бесхитростную историю. Сольюсь, стану одним целым с осенью… и умру вместе с ней… Нет, я – сейчас, а осень… она еще будет плакать о чем-то (может обо мне), позже слезы ее замерзнут и… мы снова встретимся. Не узнаем друг друга, потому что это уже буду - я.
Но это потом, а сейчас…
Устала.