В некий час мы скользим по поверхности сна,
не стремясь в мысль войти, что же видится нам.
На крыльце нашей памяти есть уголок,
его цель – преткновенье для праздных голов.
Мир чудес за бортом, а на палубе – блажь:
то ли есть, то ли нет, то ли в дрожь, то ли в раж.
Всюду – воды надежд, лоно призрачных лет,
и легко оступиться и пасть – не взлететь.
Вдоль по радуге грез, по касательной звезд –
не пора ли проснуться, надолго, всерьез?
Белый парус в пучине, как символ тоски:
он на пару со смертными рвется... в пески...
. . . . . . . . .
В некий час мы рождаемся светом в глазах -
невзначай, да без права вернуться назад...