***
Дождь метался в лихорадке,
И поэт с глазами девы
Говорил: «В моей тетрадке
Есть прекрасные напевы».
Я не слушал, пил я пиво,
Чуть кивая, для порядка,
А поэт весьма красиво
Теребил свою тетрадку.
Не старайся так уж, милый,
Мне напевы не понятны,
На мою рубашку сливы
Желтые роняют пятна.
Слива созревает летом,
Зреть зимой она не будет,
Все твои тетрадки ветром
Унесет в потоке буден.
Я и сам пишу в тетради:
Сто листов – сплошные точки.
Не старайся, бога ради,
На твои чихал я строчки.
Лучше ты купи мне пиво,
Пустота в моих карманах,
А потом читай красиво
О морях и океанах.
18-19.9.90 г.