Зачем под маской холода ты прячешь нежность?
Зачем рукой от головы моей отводишь рок?
Зачем во мне ты любишь детскую мятежность,
Избрав на век судьбу свою: "ИГРОК"?
В твоих глазах и бес живёт и ангел,
И, соблазняя взглядом, ты уходишь прочь
И, защищаясь ото всех высоким рангом,
Боишься в жизнь пускать девическую ночь.
Войдя в рассвет, не справившись с дыханьем,
В очах моих ты ищешь грех и ложь,
И, не найдя их там, бичуешь ожиданьем,
Но я кричу: «Игрою не тревожь!»
Моя душа, распахнутая настежь,
Не предназначена для боли и разлук,
Она должна, наполнена быть счастьем,
Так пишет Книга «Радости и мук».
Я вижу цель - свое предназначенье,
Я знаю суть, я чувствую тебя,
В других Мирах, имея продолженье,
Я знаю, для чего с тобой свела судьба.
И в нужность мне свою совсем не веря,
Ты забираешь рук моих тепло,
Как пташку кормишь, холя и лелея,
Иль как котёнка, ставя молоко.
От слов твоих я просто тихо млею,
А от объятий жарких я дрожу,
От губ твоих внутри я пламенею,
Но о любви тебе не расскажу.
Ну, вот и всё, окончен бал – прощанье,
Мы расстаёмся – значит навсегда,
А из груди моей вдруг вырвется признанье:
«Прости мой юный друг, но это лишь игра».
/ август’03 /