* * *
Я только и слышу: шаги, ветра,
одиночество, слёзы, вечность.
И падают листья: уже пора.
Их придумать гораздо легче,
чем те дороги и те пути,
которые ровно лягут
мне под ноги. Мой неразумный стих
взорвётся. И безоглядно
я брошусь под ноги божеству
ещё незнакомой жизни.
От счастья останется только звук
и эхо его. Капризна
глубокая осень. В глухом бору
от багульника и брусники
кружит голову. Только хороший друг
не выпустит тонкой нити,
протянутой чуть дрожащей рукой
к незимним моим невзгодам.
Туда, где я живу в другом,
почерневшем времени года.