…в кошачьем зрачке отражаясь на долю
мгновенья, поймёшь – что тебе всё же лгали.
и белый, рассеянный, взбалмошный кролик,
давно эмигрировал в Кривозеркалье.
а выбора нет… хоть Чеширский котяра,
дурманя улыбкой, склоняет поверить –
что сказке для нас, не быть больше чем – старой…
прощупав надлом в его прежней манере,
прочтёшь меж гримас, недомолвок и жестов,
как льдистой ладошкой касаясь финала –
что в странном (как впрочем – весь мир) королевстве,
не будет крикета, судов, карнавалов…
не будет – ужЕ? и Болванщик над чаем…
и Мартовский Заяц… шестёрки… валеты…
но вот почему – лишь немного печально? –
что больше не внять искажённым приметам.
от сдобы – добреют, ах! – уксус… горчица!
сотрутся из памяти, пусть и не скоро.
но что-то, фрагментом мозаики сниться,
продолжит на время, без крохи укора…
…а в прядь заколов белоснежность акаций,
так хочется быть знаменитой актрисой.
и ты завтра встретишь свои восемнадцать.
ты просто уже стала взрослой, Алиса…