Стихи не пишутся. Ими живут.
С утра умываешься слогом.
Рифмы из крана степенно текут,
Слетая на пол за порогом.
Стихи не пишут, лишь водят пером,
Спеша за игривою рифмой.
Слово на слово ложится потом,
Как палец, скользящий на грифе.
Стихи не придумать, всюду они:
В частицах немого пространства,
В траве и деревьях, и даже в пыли,
В движеньях балетного танца.
Не исчезают стихи никогда,
Пусть даже покрыты золою.
Стихи возникают через века
С кракелюрами и патиною