Э.Г.
Лишний день в феврале подарил календарь,
И мгновенно все вексели стали просрочены, –
И слетаются души весь год на алтарь,
И сползают тела от дороги к обочине.
Что посвятить тебе: слёзы, тени воспоминаний,
Сотню страниц мемуаров, солнце осеннего дня?
В горьких стихах или прозой высечь остатки страданий
Золотом, чтоб на аллею, редких прохожих маня?
Что тебе – тяжкие гири, что тебе – лёгкие крылья?
Что, как негаснущий факел, что, как сырые дрова?
Что там, в надсуетном мире, ближе объятий могильных? –
Видно условные знаки? Слышно молитвы слова?
Наш, не берущий препятствий, конь тормозит у барьера,
Наш задремавший паромщик непредсказуем и тих,
Мы остаёмся метаться между елеем и серой
В страхе, что мёртвые судят нас справедливей живых.