Всё кружится, кружится, кружится
вокруг своей тонкой оси
Земля,
............. А я листику в лужице
шепчу: “Погоди...” - моросит -
“Постой. Не спеши. Перемелется...”
А в небе снуют облака.
И снова щемится и верится.
И строчку сжимает рука.
И хочется, хочется, хочется
наивным вновь стать и смешным.
Проблема не в том, что по отчеству
и, даже не в том, что спешим.
Так хочется снова прозрачности.
Смешно...
.............. Вот... Опять и опять.
А что за деревьями прячется,
скорее всего, не узнать.
Но верится, верится, верится -
я этому слову учусь.
И сам наподобие мельницы,
раскинув ладошки, кручусь.
И падают, падают, падают
надежды осенним дождём.
И, может, кого-то обрадует
тот звук, что был мной упреждён.
Вновь кружится, кружится, кружится
на небе пластинки волчок.
Я снова шагаю по лужицам.
Я снова о грустном – молчок.
И ветер торопится спрашивать.
И я не хочу убирать,
на лоб беззаботно упавшую,
ещё непослушную прядь.
< 31 августа 2004 года. >