Не умею играть на проклятой голгофе подмостков!
Мне противен холодный высокой словесности вздор.
В этой схватке ветров я стою на сквозном перекрестке.
Обнаженная в кровь, принимаю любой приговор.
Я нага перед вами, как зябкой осиновой дрожью
Передернутый, сбитый с бугра поредевший лесок.
В этих сумерках, то есть в российском глухом бездорожье
С этим небом, упрямо нацеленным точно в висок.
Если снег упадет, небо станет светлей и просторней.
С каждым снегом я старше и может быть даже мудрей.
Даже дерево может взлететь, если выжжены корни.
Мои корни горят в поминальных кострах сентябрей.