К.
1
Прости мне холодную ревность,
расчетливый скальпель обид.
Любовь, как во гробе царевна,
вкусившая яблоко, спит.
На веки вспорхнула остуда,
по коже прошелся мороз,
и ты различаешь отсюда
гробницу хрустальную слез.
То яблоко лжи и раздора,
тщеславья и плотских утех
мы ей поднесли без разбора,
бездумно, под глупенький смех.
Она улыбнулась, вкусила,
доверчива, как мотылек,
и черная ночь поглотила
пылавший в груди уголек…
Прости мне наивные сказки
с мерцанием небытия.
Посмертной заказывать маски
не надо … родная моя.
2
Листопад в охладевшем сердце.
Вспоминай обо мне легко.
Даже если некуда деться
и отчаянье велико.
Потерявшийся на границе
сна и яви, найдешься вдруг –
начинают смеркаться лица,
размыкается тесный круг,
истончается ткань привычек
и уже не понять почти,
где журавль в облаках курлычет,
где синица свистит в горсти.
Напиши мне дождем осенним
на кленовом цветном листе,
чтоб отчаянье и спасенье
совместились в одной черте.
И пока не легла пороша,
занося наш недолгий век,
из какой-нибудь лжи хорошей
смастери для себя ночлег.