Вздох первый прохладен, но слишком невнятен…
Ещё мы одеты легко с непривычки…
Ещё слово «золото» взято в кавычки…
Ещё под ногами нет огненных пятен…
Ещё ничего-ничего не случилось…
И небу не время ещё прослезиться…
Но в стаи уже перелётные птицы,
Как мысли, сбиваются… нынче приснилось,
Что неба платок залит весь перламутром…
А губы рассвета бледны и бескровны…
И счастью так холодно под серой кровлей…
А Осень, босая, ступает по утру…
Но сон ведь бывает «не в руку», а мимо…
Обманчив на сны, видно, месяц девятый…
Его госпожа, что сбежала когда-то,
Вернуться решила в наряде карминном…
Его я не вижу ещё… только мне бы –
Из этой палитры хоть капельку цвета
Добавить к улыбке в прохладу рассвета,
Пока Осень ходит по краешку неба…