Летят года. Багряная листва
К нам в руки опускается всё чаще.
Тебе судьба – остаться настоящей,
А мне – играть в избитые слова.
Мне – видеть откровение в вине,
Разменивать любовь чужих, невечных,
И разливать по жилам новый вечер,
Перчённый злыми точками огней…
Опять октябрь. Мой город полинял.
Уже который век одно и то же.
Ты , что ни год, спокойнее и строже,
Ты, что ни день, всё дальше от меня.
Так мы с тобой по времени идём,
Меняем постепенно сны и лица.
И надеваем неба власяницу,
И каемся, и ничего не ждём…