я достоин, наверное, большего –
аксельбантов, венков, эпитафии,
вместо миски тюремного крошева
непрочтённой никем биографии.
хоть бы кто-то не прятал изнанку,
хоть бы кто-нибудь выстрелил в спину…
я и сам бы взобрался на планку
и для вас оступился – не мнимо.
я взорвал бы для вас подземелья
сослагательнейших наклонений,
я бы стал вашим личным Емелей –
изыскателем щучьих велений.
но вы прячете сердце стыдливое,
напоказ – только трезвые чувства,
иссушаете душу, пытливые.
что ж, не жить – это тоже искусство.
быть, не быть – не по сеньке вопросы,
вас не гложет духовная похоть,
не горит, как состав под откосом,
ваш привычно искусанный локоть.
я, возможно, достоин и большего –
ваших песен, костров инквизиции…
но к войне я не годен, хорошие.
я – мечтатель. в летальной позиции.