Играли - в поэтов – но я не хотела
Стоять, словно памятник, в праздничной позе.
Срывалась (какое вам, милые, дело?)
С рифмовки – на ругань, с сонетов – на слезы…
Мой мальчик, мой Гамлет с игрушечной шпагой,
Возвышенно бледен и бредит верлибром.
И слово протяжным летит бумерангом.
«Любовь или песня?» - не выбор. Не выбор –
Насмешка. Горячею красною глиной –
В умелых руках – без оглядки – согласна,
Но в белых манжетах и слогом старинным,
Анапестом дивным – о смерти – опасно.
Играли – в поэтов – но я не умела:
Дразнила, блистала прекрасная шпага –
И слово вскипало от крови – и пело.
К чему нам, мой Гамлет, перо и бумага?
Дымится рубаха – и звездная бездна
Застыла, как хищник. Опомнись, ей Богу!
И шрам от касанья живого железа
Горит – золотой, как подсолнух ван Гога.
3 февраля 2003
Иллюстрация: Ван Гог, "Подсолнухи"