На исходе Великий Пост.
Дело - к Пасхе, но налетели,
Ни возьмись откуда, метели,
Уложив весь цвет на погост...
И, оплакивая пропажу,
В сотый раз на своем веку,
Ветер в трубах глотает сажу,
По углам гоняет тоску.
Что поделать ? Вольному - воля.
Над бессильем дрогнувших век,
Над ознобом чистого поля -
Трижды прОклятый, страшный снег.
Ветром сорванная ограда
Придавила к земле печаль.
Абрикосовая баллада...
Деревенская пастораль...
Эх, весна, золовка чужая,
Подсурдинила...Твою мать !
Нам тепереча урожая,
Как ушей своих, не видать.