Лечу по фановой трубе
и что то мне не по себе
и проклинаю всех в борьбе,
где нет победы,
лечу в кромешной темноте,
от напряжения вспотев,
а соплеменников кортеж
гурьбою следом.
Стояли вместе на столе,
кто в маринаде кто в суфле,
а я намазан был на хлеб
крутой икрою,
но мигом слопали меня
и остаётся лишь вонять,
судьбу-преступницу кляня
и матом кроя.
Скажу вам правду кореша,
вовсю приличия круша
моя очистится душа
от этой грязи,
но завершив круговорот,
опять пойду на бутерброд,
покорно лягу в жирный рот
скупому князю.
И недоволен вновь собой,
сроднившись с фановой трубой,
лечу загашенной свечой
в очистку снова...
А может надо напролом?
Тогда не сделаюсь дерьмом,
банкет окончу под столом
я в жизни новой.