Я стихи о родине читал –
Зарекался не писать о ней.
Я тогда был еще глуп и мал.
Я не знал, что родина во мне.
Но вдруг стала боль моя шептать,
Что она чужая не моя.
Захотел тогда я убежать
В дальние счастливые края.
Я хотел заставить ревновать
Всё, что так безудержно любил.
Но чужбина - слишком мягкая кровать.
И свобода словно мостик без перил.
Стал тогда я упрекать себя.
Мы родились вместе с родиной в крови.
Лучше плакать и бороться, но любя,
Чем бежать и отрекаться от любви
* * *