Как мара, как иллюзия, мираж:
Я — старый попугай, слепая птица,
Я в клетку басмой крашенной девицей
Посажен, как рабочий антураж.
Она в ресницах прячет влажный взгляд
И говорит клиентам ради китча,
Что восседал я на плече у Тича,
Иль Моргана века тому назад.
И верят картам в опытных руках,
За мзду сулящим славу и богатство,
Любовь Юдифи, каиново братство,
Те, что хотят остаться в дураках,
Те, что легко меняют на покой
Кураж, обильно сдобренный азартом.
Мне видятся во снах другие карты,
Я их сжимаю собственной рукой,
Далекие от таинств ворожбы,
Пропахшие волной, в кристаллах соли,
И крап на картах — след застывшей крови
Пунктиром чьей-то прерванной судьбы.
Но каждый раз, когда полна луна,
Знать, тяжела приливом, мне не спится,
Я вспоминаю снова, что я — птица,
А мир вокруг — слова, слова, слова…
Зачем я повторяю их, тупица?!
26.10.04