Я не поэт, не рифмоплёт, не гений и не неудачник:
Во мне фантазия живет, и в час, когда душа поет,
Она струится, как фонтанчик.
Ложатся строки на листок, одна к другой примкнувшись плотно,
Стучит сердечко – молоток, как летний дождь по пыльным окнам.
Что мой талант? Лишь пара фраз – их рифмой я взяла в охапку,
И никогда не снимет шапку пред ними ни бедняк, ни франт!