Как странно измерять годами
жизнь человека. Каждый миг
своеобразен. Страсти крик
и постиженья состязанье
не уложить в колец черёд.
Так дерево сезонов смену
ведёт. Выстраивая стену
иль разрушая вечный лёд,
наслаиваем вехи? Лето
или зима: какой резон,
не расширяя горизонт,
ждать ежедневного рассвета?
Пытались всё свести к одной
системе ценностей и мер,
Год - просто скопище химер,
вкруг солнца в дымке голубой
несущихся. Лишь ближе смерть,
чем больше солнечных кругов
сохранено под звон оков,
переводящих тело в твердь.
Но смерть сама такой же бред,
как жизнь - абсурд и суета.
Спасёт ли мира красота
от шаровой судьбы планет.
Сентябрь-октябрь 1991