1.
Отплывает мой корабль, он красивый, величавый
(туго тянет ветром парус), много в нём свободных мест.
Отправляюсь в неизвестность – где захочешь, там и плавай.
Волны плотно, сонно плещут. Море словно гипертекст…
2.
… как буря
ругалась
и грозно
ломилась
волнами
и воздуха шквалом.
И вдруг
оказалось,
что судно
разбилось
о быт или камни
и сбросило за борт
меня…
3.
В гортани моей мой стих
стих.
Ближний мой (его бы, может, я и полюбил) –
ил,
но
ти-хо так и всё равно.
Так
опустошающе
темно…
4.
Потомки, увидев, как костью белой на дне сигналишь,
быть может, поймут сквозь толщи воды и времён:
человек завершённым бывает тогда лишь,
когда он мёртв.
Всю душу свою издумал, измучил,
исходил потёмки в поисках чего-нибУдь,
хотелось сделаться чище, мудрее и лучше –
говорил себе: «Не будь
таким…»
Но вот уже стал скелетом,
оставив память о себе и стихи…
Быть ли мне поэтом?
И каким?..