* * *
Так парить может выдох морозной порой,
Так сверкать могут только вершины.
Глубина, соразмерная с чёрной дырой
И бездушная мерность машины…
Доколумбовой магии грубый обряд
И порочная сила искусства.
Сладковатый, во сне убивающий яд
И шестое, последнее чувство.
Говоришь, называют любовью тебя?
Посвящают стихи и матрасы,
И кладут, на податливый щебень дробя,
В основание Бога и расы?
Это – ложь!
О, не верь им и не прекословь.
Ты – столикая маска инстинкта!
Ни на что, ни на что не похожа
Любовь –
Дорогая моя половинка.