Промокшей ватой серых туч затянут небосвод,
И ни единый солнца луч сквозь тучи не пробьет…
С утра противно моросит: крупиночки дождя
Сыплют, словно из всяких сит мельчайшее пройдя…
И заунывный ветра стон рвет нервы болью зубной
Нотой одною, словно он мне ноет за упокой…
И чайки вдруг зловещий вскрик - краба долбит в песок,
И шорох волн – затишья миг… и дробный стрекот сорок…
Вот также, помню как сквозь туман,
В Богом забытом краю
Мне пел седовласый слепой шаман
Печальную песнь свою…
И голос его, словно древняя мгла,
Звал криками раненых птиц,
И мутной влагой слеза текла
Из черных пустых глазниц…
Мне гор приоткрыл он заснеженный миг
И вечность диких глубин,
Он мне объяснил: тот, кто это постиг,
Всегда и повсюду один…
Как странник в ночи – заплутавшее эхо,
Как резкий в судьбе поворот,
Как редкая рифма в архиве поэта,
Как скромность, но наоборот…
И было мной слово ему дано,
Идти впредь путем роковым,
Познать все тайны вселенной, но
Порой возвращаться к живым…
Я странствовал много, и многое видел,
Богат был, был наг и убог,
Возможно, кого-то невольно обидел,
Кому-то, надеюсь, помог…
Я рвался на части, в безудержной вере,
Что каждый открыт чудесам,
Что тот, кто неглуп – выше всех суеверий,
И может достичь всего сам,
Что Шут – всех мудрей, а ежей не рожают,
Что Талант должен, все-таки, есть…
Что мир наш – театр, где, порой, уважают
Упорство, отвагу и честь…
Что зависть, обиды – удел недостойных -
Они лишь помеха в пути,
Что тупой эгоист – это сверх-непристойно,
А к Любви надо просто прийти…
Что уходят Друзья, но нас помнят и знают,
Их душа - это в небе звезда,
Что при встрече всегда третий тост поднимают
За тех, кто ушел в никуда…
Что, как Данте, пройдя этой жизни полсрока,
Каждый вправе взглянуть на свой след:
Жил ли он, или, может, как эта сорока,
Дурью маялся столько-то лет?..
Промокшей ватой серых туч затянут небосвод,
И ни единый солнца луч сквозь тучи не пробьет…
И ветер стонет – тошно аж, так стонет, что держись!
И дождь… но это... просто блажь… смешная штука – жизнь!?..
Belcruit, Ireland 06.11.04