Где силы взять и чем себя занять,
Чтоб не писать о лете и разлуке?
Уже ноябрь. Плачущие звуки
Во всем и вся. Как странно понимать,
Что врач приходит месяцы спустя,
Чтоб шрам иссечь на месте ампутаций
Прозрачных крыльев. Можно отзываться
Уже на имя, слушать в новостях
Сумятицу былиц и небылиц,
Писать стихи, но думать только прозой,
Решать в ключе полнейшего "серьеза"
Земное. Вырванных страниц
Не замечать в упор.
И улыбаться в пол
Своим словам, что там внутри
Болит между ребер -
то ли храм души, то ли хлам...
А теперь только шрам.
То есть два маленьких шрама,
И то на спине. Зудят упрямо
Крылья и будто хлопают -
Это обман опыта
И шестого чувства.
Просто ветер - сквозняк -
Качается люстра.
И бокалы звенят -
Проносящийся поезд
сотрясает их.
Где его совесть? За что же?
Будто месяцев и не прОжито -
Больно. Что же такое -
Бьется в горло Былое,
Требуя покоя
Свернись клубочком и
Спи спокойно...