Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось...
М.Цветаева.
Не в бронзе, что порыв навек сковала,
Не в мертвенности гипсовых личин,
Не в чуждом воске – узнике подвала,
Не в масляной парадности картин,
Не в тихой усыпальнице собора.
Где нет тебя, а лишь – недвижный прах,
Но – каждый раз! – в неистовстве простора
И в диких, необузданных ветрах
Характер твой мгновенно узнаётся,
Твой город незастывшее хранит –
Сияет, рвётся, движется, дерётся,
Смеётся, примиряется, грустит…