Эту осень я прожил.
В отличье от прежних,
С головою был дружен и печень щадил.
Ничего мне не светит.
И даже не брезжит.
Земляная постель.
Ворох листьев чадит.
Недрожащей рукою
Держу авторучку,
Вопрошаю: откуда
Живёт во мне жизнь?
Отрывается лист от родного,
И кружит, и кружит…
И кружит, и кружит, и кружит…
И ложится на землю,
Исписан чернилом
Синих звёзд и дождей,
Посвящая земле
Свой последний полёт;
И последняя милость –
Одному,
А не в ворохе общем истлеть.