Родная, ты пуля расцветки колибри!
То влепишь абзац непечатным верлибром,
То ставишь в пример мне другие калибры,
Считая меня мелковатым калибром,
То вдруг поразишь ароматом и цветом
И пёрышки чистишь, чирикая сладко.
От этого хочется зваться поэтом
И петь тебе песенки складно и гладко
В румяное ушко под розовый локон,
Но цель твоя – сердце. Свернуть не желаешь,
Впиваешься быстро, пробила жестоко.
Ты меткая пуля. Всегда попадаешь.
От этого хочется пасть на колени
И жить зажигательно взрывоопасно.
И жертвовать сердце тебе на мишени,
Чтоб ты прилетала ко мне не напрасно.