Медленно-тихо, сурово-скорбно
идут могильщики – и никого
следом за гробом.
Женщина только одна, вся в черном,
вуаль улыбку скрывает ее
от посторонних.
Волны печать оставляют смерти
на камнях: это для юности их
вовсе не редкость.
Толпы зевак застывают вместе.
Как странно: где о покойном спросить?
Знает лишь вечность.
В гондолу мерно, привычным курсом,
спускают к тросам привязанный гроб
(тоже искусство!).
Вскоре на Campo San Marco пусто,
стремится гондола только вперед
и – я проснулся.
03.12.2002