…если ангелом я прочтена в междукрыльи земного
опостылого города сыростью начатой фрески,
рассыпающейся продолженьем чего-то людского –
от незначимости предлагать себя по-королевски,
то мне вычурно падать в твои междустрочья весомо
наизусть перекомканным смыслом взамен пребыванью
в небе, не переводном на ваше нажимное слово,
обрамляюще резкое, душу дробящее…
таю…
…я уже обволакиваю улиц сгорбленных старость:
сквер, грустящий тяжелой походкой, за ним – мостовые,
где сквозь запах горячей резины лишь дымка осталась
тех забытых времен, когда люди так чутко любили…
если ты произносишь меня в стыке броских столетий
на отличия в пользу былого – не стоит скитаться
по обрывкам истории, скрученной в вязь междометий
сожаленья, что ты не оттуда рожден продолжаться…
каждый шаг – нестирающийся углубляющий слепок
на пути к совершенству, вселенская метка навечно,
не вини это время, ведь сам глупо рушишь до щепок…
коль ступил в этот век – ты его проживи человечно.