Вновь осень серой краской красит небо,
Лишая нас космических высот;
Желтеют хрупких трав немые стебли,
И дождь, все бесконечный дождь идет.
А мы, поэты, словно наркоманы,
Живем в реалиях совсем иных -
Мы бередим, как мазохисты, раны,
И как садисты мучаем других.
Мы пьем печать разлук и расставаний,
Смакуем грусть невысказанных слов,
И треплем нервы чувственных желаний,
Освобождая сердце от оков.
Нам никуда от осени не скрыться,
Ни убежать, ни сделаться иным,
Ни умереть, ни даже не напиться
Ну, в смысле, до бесчувственности, в дым.
Мы прячем в потайном кармане осень,
Там, рядом с сердцем, в нас она живет
В бумажнике, с правами рядом носим…
А может даже – все наоборот -
Быть может осень в нас – она первична,
А остальное нижем в пару к ней…
О Боже, как же мы эгоистичны,
Считая осень только лишь своей.